Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement technique poétique son fabrique, son journal roulé par-dessous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le plan restait le même. Une annonce discrète à minuit, un destin scellé avant l’aube. Il entra dans son fabrique et posa le journal sur son reconnu. Il déplia la thématique où figurait l’accident par 24h : un espèce humaine écrasé sous l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses main, par-dessous la forme d’un carnet de notes, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la chemise n’avait pas menti. Il s’assit, le regard explicite sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par le temps, ses inscriptions discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange propension à prédire le futur. Il l’avait démontée pognon par capital, cherchant une défaut, un mécanisme anonyme. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique impécable, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les divinations précédentes. Les messages suivaient un ordre propre, un planning pour une voyance gratuite dont il était le principal récepteur. Chaque soirée enseigné était inévitable, n'importe quel mort une fatalité inscrite dans les rouages de demain. La nuit approchait, et avec elle, une nouvelle prédiction. Il se força à gravé sur une montre classique, adorable de distraire son corps de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux prosodie l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que quelques instants évident minuit. Il posa ses instruments et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, notamment si n'importe quel tic-tac enserrait le temps lui-même dans un piège indisctinct. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un actuel message glissa sur la table. Il le prit avec des doigts délicatement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la chemise ne parlait plus d’un secret. Elle s’adressait à lui.
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